Direito e Avesso/Right and Reverse

J. Sibelius: Étude op. 76 n.º 2

2012-02-19T16:58:00.000Z

Asa - Why can't we

2012-02-14T09:44:00.000Z

Vivaldi: RV 543 Concerto for violin, oboe, strings & b.c. in F major

2012-02-01T16:01:00.000Z

Fernando Pessoa/ Ricardo Reis: "Não sei se é amor que tens, ou amor que finges"

2012-01-29T15:20:00.000Z

Não sei se é amor que tens, ou amor que finges,

O que me dás. Dás-mo. Tanto me basta.

Já que o não sou por tempo,

Seja eu jovem por erro.

Pouco os deuses nos dão, e o pouco é falso.

Porém, se o dão, falso que seja, a dádiva

É verdadeira. Aceito,

Cerro os olhos: é bastante.

Que mais quero?

Fernando Pessoa/ Ricardo Reis - Odes

Händel: Cantata "Alpestre monte e solitaria selva" (HWV81)

2012-01-29T15:07:00.000Z

William Ernest Henley: Invictus

2012-01-18T14:51:00.000Z

Out of the night that covers me
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find, me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

William Ernest Henley (1849-1903)

Nota: Este é o poema que Nelson Mandela lia diariamente durante o seu cativeiro.

Etta Jones: Since I fell for you

2012-01-14T14:58:00.000Z

Sophia de Mello Breyner Andresen: "Bebido o luar"

2012-01-13T14:54:00.000Z

Bebido o luar, ébrios de horizontes,
Julgamos que viver era abraçar
O rumor dos pinhais, o azul dos montes
E todos os jardins verdes do mar.

Mas solitários somos e passamos,
Não são nossos os frutos nem as flores,
O céu e o mar apagam-se exteriores
E tornam-se os fantasmas que sonhamos.

Por que jardins que nós não colheremos,
Límpidos nas auroras a nascer,
Por que o céu e o mar se não seremos
Nunca os deuses capazes de os viver.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Mahler: Sinfonia n.º 5, Adagietto

2012-01-06T08:41:00.000Z

Eugénio de Andrade - As palavras

2012-01-02T15:51:00.000Z

São como cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

in Coração do Dia

N.B. Logroscino: Concerto for flute, strings & b.c. in G major

2011-12-22T16:15:00.000Z

Ana Hatherly, A história do mundo

2011-12-20T14:33:00.000Z

A história do mundo

é uma autobiografia inventada

é a história

dum Paraíso desencontrado

dum velho-novo-mundo

pr'a sempre ultrajado

p'la enorme cintilação do oiro

como é desigual

a viagem da descoberta!

Entre a cópia e a falta

ante o vexame do despenho

uma pergunta maléfica nos assalta:

Que fazer?

A alma

não tem que fazer nada

dizia um célebre quietista...

Ana Hatherly

in Itinerários, Edições quasi, 2003

Bach - Cantata BWV 243 1.Magnificat in D Major

2011-12-20T14:08:00.000Z

Carlos Drummond de Andrade, Estrambote melancólico

2011-12-19T16:16:00.000Z

Tenho saudade de mim mesmo,

saudade sob aparência de remorso,

de tanto que não fui, a sós, a esmo,

e de minha alta ausência em meu redor.

Tenho horror, tenho pena de mim mesmo

e tenho muitos outros sentimentos

violentos. Mas se esquivam no inventário,

e meu amor é triste como é vário,

e sendo vário é um só. Tenho carinho

por toda perda minha na corrente

que de mortos a vivos me carreia

e a mortos restitui o que era deles

mas em mim se guardava. A estrela-d’alva

penetra longamente seu espinho

(e cinco espinhos são) na minha mão.

Carlos Drummond de Andrade (1902-1987)

In Um eu todo retorcido, Antologia Poética, Círculo de Leitores, Lisboa, 2003

Vivaldi - RV215/ Concerto for violin, strings & b.c. in D major

2011-12-14T10:46:00.000Z

Ana Hatherly, "O poeta não quer duplicar o mundo"

2011-12-11T15:23:00.000Z

O poeta não quer duplicar o mundo
não quer fazer dele uma cópia:

Luta com a palavra
como Jacob lutou com o anjo
mas a escada que ele sobe
conduz a outras alturas
a outras planuras

É assim que o poeta
palavra por palavra
como pedra sobre pedra
constrói o edifício do poema

E a sua mão
robótico instrumento comandado
pela algébrica lógica do sentido oculto
produz
deve produzir
o que o mundo não tem
o que o mundo não diz
o que o mundo não é.

Ana Hatherly

in A Idade da Escrita

Bach - Divino Sospiro, Cantata BWV 63

2011-12-05T10:28:00.000Z

"RECOMEÇAR", de Drummond ou de Gaefke?

2011-12-03T15:47:00.000Z

No mundo maravilhoso da Internet, por vezes deparamo-nos com coisas como esta: uns atribuem a autoria deste texto a Carlos Drummond de Andrade, outros a Paulo Roberto Gaefke, mencionando até o livro “Decidi ser Feliz” onde Gaefke o terá publicado. Ora, como o nome do livro, e o próprio texto, podem indicar aquele tipo de literatura de auto-ajuda/ reflexão, que, confesso, desconheço em Drummond de Andrade, seria bom se alguém conseguisse dizer-me o nome do livro, e outras referências, onde Drummond o terá publicado, pois só com estes elementos poderei desfazer qualquer equívoco. A única frase que tem autor certo é a última, pois é do nosso Fernando Pessoa/ Alberto Caeiro e está devidamente entre aspas.

RECOMEÇAR

Não importa aonde você parou...
Em que momento da vida você cansou...
O que importa é que sempre é possível e necessário "Recomeçar".
Recomeçar é dar uma chance a si mesmo...
É renovar as esperanças na vida e o mais importante...
Acreditar em você de novo.
Sofreu muito nesse período?
Foi aprendizado...
Chorou muito?
Foi limpeza da alma...
Ficou com raiva das pessoas?
Foi para perdoá-las um dia...
Sentiu-se só por diversas vezes?
É porque você fechou as portas até para os anjos...
Acreditou que tudo estava perdido?
Era o início da sua melhora...
Pois é...
Agora é hora de reiniciar...
De pensar na luz...
De encontrar prazer nas coisas mais simples de novo...
Que tal um novo emprego?
Um corte de cabelo arrojado...
Diferente?
Um novo curso...
Ou aquele velho desejo de aprender a pintar...
Desenhar...
Dominar o computador...
Ou qualquer outra coisa...
Olha quanto desafio...
Quanta coisa nova nesse mundão de meu Deus, o esperando.
Está se sentindo sozinho?
Besteira...
Tem tanta gente que você afastou com o seu "período de isolamento"...
Tem tanta gente esperando apenas um sorriso seu para "chegar" perto de você.
Quando nos trancamos na tristeza...
Nem nós mesmos nos suportamos...
Ficamos horríveis...
O mal humor vai comendo nosso fígado...
Até a boca fica amarga!
Recomeçar...
Hoje é um bom dia para começar novos desafios.
Onde você quer chegar?
Ir alto...
Sonhe alto...
Queira o melhor do melhor...
Queira coisas boas para a vida...
Pensando assim trazemos para nós aquilo que desejamos...
Se pensamos pequeno...
Coisas pequenas teremos...
Já se desejarmos fortemente o melhor e, principalmente, lutarmos pelo melhor, o melhor vai se instalar na nossa vida.
E é o hoje o dia da faxina mental...
Joga fora tudo que te prende ao passado...
Ao mundinho de coisas tristes...
Fotos...
Peças de roupa, papel de bala...
Ingressos de cinema, bilhete de viagens...
E toda aquela tranqueira que guardamos quando nos julgamos apaixonados...
Jogue tudo fora...
Mas, principalmente, esvazie seu coração...
Fique pronto para a vida...
Para um novo amor...
Lembre-se: somos apaixonáveis...
Somos sempre capazes de amar muitas e muitas vezes...
Afinal de contas...
Nós somos o "Amor".
"Sou do tamanho daquilo que vejo e não do tamanho da minha altura".

Mozart, KV 299/ Concerto for harp, flute in C major

2011-11-25T16:12:00.000Z

Herberto Helder, "Deixarei os jardins a brilhar com seus olhos"

2011-11-23T12:00:00.002Z

Deixarei os jardins a brilhar com seus olhos
detidos: hei-de partir quando as flores chegarem
à sua imagem. Este verão concentrado em cada espelho.

O próprio movimento o entenebrece. Mas chamejam os lábios
dos animais. Deixarei as constelações panorâmicas destes dias
internos.

Vou morrer assim, arfando entre o mar fotográfico
e côncavo e as paredes com as pérolas afundadas.

E a lua desencadeia nas grutas o sangue que se agrava.

Está cheio de candeias, o verão de onde se parte,
ígneo nessa criança contemplada. Eu abandono estes jardins
ferozes, o génio que soprou nos estúdios cavados.

É a cólera que me leva aos precipícios de agosto, e a mansidão
traz-me às janelas. São únicas as colinas como o ar
palpitante fechado num espelho. É a estação dos planetas.
Cada dia é um abismo atómico.

E o leite faz-se tenro durante os eclipses.

Bate em mim cada pancada do pedreiro
que talha no calcário a rosa congenital.
A carne, asfixiam-na os astros profundos nos casulos.
O verão é de azulejo.
É em nós que se encurva o nervo do arco
contra a flecha. Deus ataca-me na candura.

Fica, fria, esta rede de jardins diante dos incêndios.

E uma criança dá a volta à noite, acesa completamente
pelas mãos.

Herberto Helder (nasceu a 23/11/1930)

in Cobra, Poesia Toda, Assírio & Alvim, 1979

Schubert - "Serenade"

2011-11-12T11:40:00.000Z

No Fate, Poem for Peace de Maria Henriques

2011-11-04T09:03:00.000Z

No fate no hate no war,

no more dead children on the floor

no more blood inside the silence of the dark holes

no more dying women all alone.

We need to have more Peace

And no more darkness

nor hate

nor war,

let's create something new

some new souls;

lets try to give our world much more

Love.

But no more fate

no hate

no war.

And no more dead children on the floor.

Maria Henriques

Este poema foi enviado pela Maria Henriques ao “Poetry for Peace Contest”, organizado pelas Nações Unidas, cuja votação terminou a 14 de Outubro p.p., e que, gentilmente, me autorizou a publicá-lo aqui, o que mais uma vez agradeço, e que se encontra em: http://www.un.org/disarmament/special/poetryforpeace/poems/henriques/, esperando que os amigos Bloggers for Peace gostem como eu gostei.

Tchaikovsky - Piano Concerto 1, B flat minor

2011-10-28T14:33:00.000+01:00

Fernando Pessoa/ Ricardo Reis - "Certeza única é o mal presente"

2011-10-28T14:23:00.000+01:00

Pois que nada que dure, ou que, durando,

Valha, neste confuso mundo obramos,

E o mesmo útil para nós perdemos

Connosco, cedo, cedo.

O prazer do momento anteponhamos

À absurda cura do futuro, cuja

Certeza única é o mal presente

Com que o seu bem compramos.

Amanhã não existe. Meu somente

É o momento, eu só quem existe

Neste instante, que pode o derradeiro

Ser de quem finjo ser?

Fernando Pessoa/ Ricardo Reis - Odes

Vivaldi - RV281/ Concerto for violin, strings & b.c. in E Minor

2011-10-13T14:30:00.000+01:00

Carlos Seixas - Sinfonia for strings & b.c. in B flat major

2011-10-01T13:50:00.000+01:00

Mia Couto - "Ânsia"

2011-09-17T12:29:00.000+01:00

Não me deixem tranquilo
não me guardem sossego
eu quero a ânsia da onda
o eterno rebentar da espuma

As horas são-me escassas:
dai-me o tempo
ainda que o não mereça
que eu quero
ter outra vez
idades que nunca tive
para ser sempre
eu e a vida
nesta dança desencontrada
como se de corpos
tivéssemos trocado
para morrer vivendo

Mia Couto, em Raiz de orvalho e outros poemas, Caminho, 2009

John Coltrane Quintet - Wells Fargo

2011-09-17T12:00:00.000+01:00

Natália Correia - Insónia (homenagem em dia de aniversário)

2011-09-13T10:23:00.000+01:00

Insónia. Abro a janela. Esvaimento

No abismo da solidão estrelada.

É inquietante a paz e um sentimento

De hora nenhuma vai da lua ao nada.

Tem nisto um deus sinistro o instrumento

De submeter-me em morte figurada?

Silêncio astral. Estático tormento

No eterno insone que inspira a hora parada

Suga-me o sangue um polvo agonizante.

Marginam o pensamento delirante

Espectros de prostitutas na avenida.

Pesam as pálpebras. Apodrece a ideia

De adormecer. O dia já clareia

Num galho tenro da árvore da vida.

Natália Correia (13/09/1923-16/03/1993)

Em Poesia Completa, Dom Quixote, Lisboa, 1999

Sonny Clark Quintet - Something Special

2011-09-12T11:37:00.000+01:00

Antero de Quental - "A uma amiga" (18/04/1842 - 11/09/1891)

2011-09-11T09:55:00.001+01:00

Aqueles, que eu amei, não sei que vento

Os dispersou no mundo, que os não vejo…

Estendo os braços e nas trevas beijo

Visões que à noite evoca o sentimento…

Outros me causam mais cruel tormento

Que a saudade dos mortos… que eu invejo…

Passam por mim, mas como que têm pejo

Da minha soledade e abatimento!

Daquela Primavera venturosa

Não resta uma flor só, uma só rosa…

Tudo o vento varreu, queimou o gelo!

Tu só foste fiel – tu, como dantes,

Inda volves teus olhos radiantes…

Para ver o meu mal… e escarnecê-lo!

Antero de Quental, Sonetos Completos, Europa-América

Stan Getz - Autumn Leaves

2011-08-30T08:05:00.002+01:00

Natália Correia - Uma laranja para Alberto Caeiro

2011-08-24T08:38:00.000+01:00

Venho simplesmente dizer

que uma laranja é uma laranja

e comove saber que não é ave

Se o fosse não seriam ambas

uma só coisa volátil e doce

de que a ave é o impulso de partir

e a laranja o instinto de ficar.

Não sei de nada mais eterno

do que haver sempre uma só coisa

e ela ser muitas e diferentes

e cada coisa ternamente ocupar

só o espaço que pode rodeada

pelo espaço que a pode rodear.

Sei que depois da laranja

a laranja poderá ser até

mesmo laranja se necessária

mas cada vez que o for

sê-lo-à rigorosamente

como se de laranja fosse

a exacta fome inadiável.

De ser laranja gomo a gomo

o íntimo pomo se enternece

e não cabe em si de amor

embriagada de saber

que a sua morte nos será doce.

Natália Correia

Em Poesia Completa, Dom Quixote, Lisboa, 1999

Lester Young - I guess I'll have to change my plan

2011-08-22T16:23:00.000+01:00

Fernando Pessoa/ Alberto Caeiro - Quando vier a Primavera

2011-08-22T16:14:00.000+01:00

Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na primavera passada.
A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.

Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.

Fernando Pessoa/ Alberto Caeiro

J. de Sousa Carvalho - Isacco figura del redentore, Aria: Madre, addio

2011-08-17T17:55:00.000+01:00

Nietzsche - Das Altas Montanhas, Cântico Final

2011-07-29T12:19:00.000+01:00

Ó meio-dia da vida! Tempo solene!

Ó jardim de Verão!

Felicidade inquieta no estar perscrutando e esperando:

Espero os amigos, noite e dia pronto,

Onde estais vós, amigos? Vinde! É tempo! É tempo!

Não era para vós que o cinzento do glaciar

Hoje se enfeitou de rosas?

O ribeiro procura-vos; saudosos apressam-se, empurram-se

Vento e nuvens, hoje mais alto para o azul

Para daí bem do alto vos descobrirem.

No mais alto a minha mesa foi posta para vós:

Quem habita das estrelas

Tão próximo, quem, das medonhas distâncias abissais?

O meu reino – que reino se estendeu por mais longe?

E o meu mel – quem é que o provou? …

Cá estais vós, amigos! – Ai, todavia, não sou eu

Quem queríeis vós?

Hesitais, pasmais – ai, que vos não zangais antes!

Eu – já não o sou? Mudados a mão, o andar, a casa?

E o que eu sou, não o sou – para vós, amigos?

Tornei-me outro? E estranho a mim próprio?

Fugido de mim próprio?

Um lutador que demasiadas vezes se venceu a si próprio?

Que demasiadas vezes se ergueu contra a sua própria força,

Ferido e detido pela sua própria vitória?

Procurei, onde o vento sopra mais cortante?

Aprendi a habitar

Onde ninguém habita, nas zonas desertas dos ursos brancos,

Desaprendi homem e Deus, blasfémia e oração?

Tornei-me um fantasma, errando sobre os glaciares?

Vós, velhos amigos! Olhai! Agora estais pálidos,

Cheios de amor e de pavor!

Não, ide! Sem zanga! Aqui – vós não podeis habitar:

Aqui, na região longínqua dos gelos e das rochas –

Aqui deve-se ser caçador e lesto como a camurça.

Tornei-me um caçador malvado! – Vede como

O meu arco está bem esticado!

Foi o mais forte quem conseguiu distendê-lo tanto:

Mas agora, ai! Este dardo é perigoso

Como nenhum dardo – fugi daqui! Para vosso bem! …

Vós ide-vos? – Ó coração, tu suportaste bastante,

Forte ficou a tua esperança:

Mantém as tuas portas abertas para novos amigos!

Deixa os velhos! Deixa a recordação!

Se fosses jovem outrora – és melhor jovem agora!

O que jamais nos ligou, o laço de uma esperança –

Quem lê ainda os sinais,

Os empalidecidos, que o amor outrora nele inscreveu?

A um pergaminho que a mão hesita em segurar

Comparo-o eu – da mesma maneira desbotado, queimado.

Não mais amigos, esses são – como chamá-los então? –

Apenas amigos-fantasmas!

Esses às vezes de noite ainda batem no meu coração e na minha janela,

Olham-me e dizem: «Mas éramo-lo nós?»

Ó palavra murcha que outrora cheirava a rosas!

Ó saudade da juventude que não compreendeu a si própria!

Aqueles por quem eu ansiava,

Aqueles que eu julgava transformados tal como eu,

O facto de terem envelhecido afastou-os:

Só quem se transforma continua meu parente.

Ó meio-dia da vida! Segunda juventude!

Ó jardim de Verão!

Felicidade inquieta no estar perscrutando e esperando!

Espero os amigos, noite e dia pronto,

Os novos amigos! Vinde! É tempo! É tempo!

Esta canção acabou – o grito doce da saudade

Morreu na boca:

Fê-lo um mágico, o amigo da hora própria,

O amigo do meio-dia – não! Não pergunteis quem é.

Então ao meio-dia, Um tornou-se Dois …

Agora festejamos nós, certos da vitória comum,

A festa das festas:

Chegou o amigo Zaratustra, o hóspede dos hóspedes!

Agora ri o mundo, abriu-se a cortina cinzenta,

E foi o casamento da luz e das trevas …

F. Nietzsche

(Traduzido do alemão por Hermann Pflüger)

J.J. de Mondonville - Sonate en symphonie after Op.3 n.6

2011-07-28T17:39:00.000+01:00

Bertolt Brecht - "Refresca-te, irmã..."

2011-07-14T10:17:00.000+01:00

Refresca-te, irmã,

na água da pequena tigela de cobre

com pedacinhos de gelo,

abre os olhos sob a água, lava-os,

enxuga-te com a toalha áspera

e lança um olhar num livro que amas.

Começa assim

Um dia belo e útil.

Bertolt Brecht (1898-1956)

Natália Correia - Defesa do Poeta

2011-07-05T10:33:00.000+01:00

Convite

2011-06-28T17:30:00.000+01:00

José de Almada Negreiros - Encontro

2011-06-15T11:26:00.000+01:00

Que vens contar-me

se não sei ouvir senão o silêncio?

Estou parado no mundo.

Só sei escutar de longe

antigamente ou lá pró futuro.

É bem certo que existo:

chegou-me a vez de escutar.

Que queres que te diga

se não sei nada e desaprendo?

A minha paz é ignorar.

Aprendo a não saber:

que a ciência aprenda comigo

já que não soube ensinar.

O meu alimento é o silêncio do mundo

que fica no alto das montanhas

e não desce à cidade

e sobe às nuvens que andam à procura de forma

antes de desaparecer.

Para que queres que te apareça

se me agrada não ter horas a toda a hora?

A preguiça do céu entrou comigo

e prescindo da realidade como ela prescinde de mim.

Para que me lastimas

se este é o meu auge?!

Eu tive a dita de me terem roubado tudo

menos a minha torre de marfim.

Jamais os invasores levaram consigo as nossas torres de marfim.

Levaram-me o orgulho todo

deixaram-me a memória envenenada

e intacta a torre de marfim.

Só não sei que faça da porta da torre

que dá para donde vim.

José de Almada Negreiros (7/04/1893 - 15/06/1970)

Em José de Almada Negreiros, Poemas, Assírio & Alvim, 2001, p. 165/6

Vasco Graça Moura - Poética da "escherichia coli"

2011-06-08T18:02:00.000+01:00

«A muita gente não terá ocorrido que a escherichia coli tem um papel importante na obra de um dos maiores poetas portugueses do século XX, o que deve ser caso único na literatura europeia.

Refiro-me a três dos melhores poemas da última fase de Vitorino Nemésio (1901-1978) em que a perigosa bactéria é invulgarmente metamorfoseada em musa. Pertencem a Limite de Idade (1972). É um livro muito marcado pelo humor pungente com que Nemésio combina termos científicos e técnicos de vários campos da ciência, entre eles os da Biologia e da Medicina, com a dignidade e a fragilidade da sua humanal condição, a precariedade do seu estado de saúde, os seus achaques, as suas inquietações metafísicas, a literatura em geral e o seu próprio estro, tudo a interagir num pessoalíssimo e por vezes algo extravagante modo lírico em registo de alta cultura brincada.

O primeiro desses poemas é o tríptico "Escherichia", formado por um soneto, duas quadras e uma sextilha. Personagens, além do próprio poeta: Beatriz, Daisy, Dolly e a Escherichia... Aquela Beatriz, que também é a de Dante, sai directamente do "Elogio da Morte" de Antero de Quental, para ser aqui logo citada em epígrafe ("Funérea Beatriz de mão gelada... / Mas única Beatriz consoladora!"). Daisy vem do "Soneto já antigo" de Álvaro de Campos ("Olha, Daisy, quando eu morrer tu hás-de..."), também inscrito na epígrafe. E ainda há Dolly, uma outra presença feminina no poema.

Escherichia, a "feminil bactéria", converte-se na Musa propriamente dita. Beatriz, Daisy e Dolly serão como que as três Graças, mas, enquanto as duas primeiras não passam de meras criações literárias, Dolly é uma pessoa real. Tenho informação de que se tratava da mulher de João José Cochofel, grande amiga de Nemésio e da sua família. A mise en scène destas três figuras de mulher é muito interessante. Beatriz, conotada com os problemas cardíacos, aparece como a alegoria da morte do soneto de Antero e também como alusão à transcendência sobrenatural da amada de Dante. Em seguida, feito um electrocardiograma, é interpelada Daisy, que recebe uma incumbência post-mortem no verso de Álvaro de Campos. Beatriz e Daisy mostram a que ponto o trato do autor com outros autores o leva, na sua angústia, a conferir um súbito coeficiente de realidade às personagens deles.

Mas Nemésio logo rejeita a interpelação a Daisy. Deixa de dialogar com uma criação fictícia e prefere a dirigir-se a um ser de carne e osso, Dolly, para exprimir o seu medo de morrer: "Em gráfico de sismo a sina veio / Nessa foto cardíaca: - 'Receio / Que morra, Daisy!' Não: 'Que morra, Dolly!'" E remata a dizer que todavia não é o Pessoa nem o Antero e que o nome da sua musa não soa em inglês como o delas, por ser Escherichia Coli...

No segundo andamento do tríptico, o poeta equipara o perigo cardíaco e o perigo urológico, identificando explicitamente Beatriz e Escherichia: "Escherichia ou Beatriz, que importa o nome /.../ A prometida morte nos consome", acrescentando: "Assim tu, Escherichia, és meu tormento / E nocturno tremor, Beatriz funérea! / Quem nasceu para casto fingimento / Afinal pode amar uma bactéria." Por fim, a questão cardíaca cede em presença da bactéria e assim, na terceira parte, lemos: "(...) feminil bactéria. / Por ela todo estremeço / Em suor e ácido úrico".

Noutro poema, "Tubo de ensaio", Nemésio é de uma franqueza desarmante na sua expressão patética: "Eu que, por causa de Escherichia Coli, / Quase não sei (como se diz?) - meiar... / A Poesia é um louco laboratório, / E eu dispo a bata para não chorar".

O terceiro destes poemas "bacterianos" intitula-se "Micro-moral" e termina assim: "Quanto a Escherichia, casta musa, a entranha aos vírus coxos / Cede por nosso amor, maternal, e rebenta." O adjectivo "casto" prende a musa a uma reminiscência da "Casta Diva" da Norma de Bellini, e já tinha sido usado, no primeiro dos poemas citados, para o fingimento poético, numa piscadela de olho a um epigrama de Catulo (castum decet esse poetam / ipsum, versiculos nihil necesse est: ao poeta fica bem ser casto, mas os versos não têm de o ser).

Um enorme poeta como Nemésio é assim capaz de elaborar, de maneira totalmente inesperada, as estranhas e complexas matérias da sua criação indo buscá-las à cultura mais vasta e à realidade mais microscópica.»

E não fora Vasco Graça Moura, também esta questão me teria passado ao lado.

No DN de hoje.

José de Almada Negreiros - Reconhecimento à loucura

2011-05-27T16:42:00.000+01:00

Já alguém sentiu a loucura

vestir de repente o nosso corpo?

Já.

E tomar a forma dos objectos?

Sim.

E acender relâmpagos no pensamento?

Também.

E às vezes parecer ser o fim?

Exactamente.

Como o cavalo do soneto de Ângelo de Lima?

Tal e qual.

E depois mostrar-nos o que há-de vir

muito melhor do que está?

E dar-nos a cheirar uma cor

que nos faz seguir viagem

sem paragem

nem resignação?

E sentirmo-nos empurrados pelos rins

na aula de descer abismos

e fazer dos abismos descidas de recreio

e covas de encher novidade?

E de uns fazer gigantes

e de outros alienados?

E fazer frente ao impossível

atrevidamente

e ganhar-lhe, e ganhar-lhe

a ponto do impossível ficar possível?

E quando tudo parece perfeito

poder-se ir ainda mais além?

E isto de desencantar vidas

aos que julgam que a vida é só uma?

E isto de haver sempre ainda mais uma maneira pra tudo?

Tu só, loucura, és capaz de transformar o mundo

tantas vezes quantas sejam as necessárias para olhos individuais.

Só tu és capaz de fazer que tenham razão

tantas razões que hão-de viver juntas.

Tudo, excepto tu, é rotina peganhenta.

Só tu tens asas para dar

a quem tas vier buscar.

Em José de Almada Negreiros, Poemas, Assírio & Alvim, 2001, p. 156/7

F.E.Dall'Abaco - Op.6 n.5 / Concerti a più Istrumenti in G major

2011-05-26T11:04:00.000+01:00

Rainer Maria Rilke - Infância

2011-05-18T10:29:00.000+01:00

Passa lento o tempo da escola e a sua angústia
com esperas, com infinitas e monótonas matérias.
Oh solidão, oh perda de tempo tão pesada...
E então, à saída, as ruas cintilam e ressoam
e nas praças as fontes jorram,
e nos jardins é tão vasto o mundo —.
E atravessar tudo isto em calções,
diferente de como os outros vão e foram —:
Oh tempo estranho, oh perda de tempo,
oh solidão.

E olhar tudo isto à distância:
homens e mulheres; homens, homens, mulheres
e crianças, tão diferentes e coloridas —;
e então uma casa, e de vez em quando um cão
e o medo surdo trocando-se pela confiança:
Oh tristeza sem sentido, oh sonho, oh medo,
Oh infindável abismo.

E então jogar: à bola e ao arco,
num jardim que manso se desvanece
e por vezes tropeçar nos crescidos,
cego e embrutecido na pressa de correr e agarrar,
mas ao entardecer, com pequenos passos tímidos,
voltar silencioso a casa, a mão agarrada com força —:
Oh compreensão cada vez mais fugaz,
Oh angústia, oh fardo!

E longas horas, junto ao grande tanque cinzento,
ajoelhar-se com um barquinho à vela;
esquecê-lo, porque com iguais
e mais lindas velas outros ainda percorrem os círculos,
e ter de pensar no pequeno rosto
pálido que no tanque parecia afogar-se — :
oh infância, oh fugazes semelhanças.
Para onde? Para onde?

Rainer Maria Rilke

Em "O Livro das Imagens", tradução de Maria João Costa Pereira

Luís de Camões - "Coitado! que em um tempo choro e rio"

2011-05-05T11:05:00.000+01:00

Coitado! que em um tempo choro e rio;

Espero e temo, quero e aborreço;

Juntamente me alegro e entristeço;

De uma cousa confio e desconfio.

Voo sem asas; estou cego e guio;

E no que valho mais menos mereço;

Calo e dou vozes, falo e emudeço;

Nada me contradiz, e eu aporfio.

Qu'ria, se ser pudesse, o impossível;

Qu'ria poder mudar-me, e estar quedo;

Usar de liberdade, e ser cativo;

Qu'ria que visto fosse, e invisível;

Qu'ria desenredar-me, e mais me enredo:

Tais os extremos em que triste vivo!

Luís Vaz de Camões, Sonetos e Canções, Porto Editora, 1974

(5 de Maio, Dia da Língua Portuguesa, programação disponível no Instituto Camões)

J.J. Fux - Sonata Pastorale a tre for strings & b.c. in A major (K396)

2011-04-23T10:40:00.000+01:00

Vivaldi - Cello Concerto in G Minor RV416

2011-04-12T17:41:00.000+01:00

Fernando Pessoa/ Álvaro de Campos - "Tabacaria"

2011-04-07T19:27:00.000+01:00

Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

Àparte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,

Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é

(E se soubessem quem é, o que saberiam?),

Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,

Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,

Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,

Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,

Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,

Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.

Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,

E não tivesse mais irmandade com as coisas

Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua

A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada

De dentro da minha cabeça,

E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.

Estou hoje dividido entre a lealdade que devo

À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,

E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.

Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.

A aprendizagem que me deram,

Desci dela pela janela das traseiras da casa.

Fui até ao campo com grandes propósitos.

Mas lá encontrei só ervas e árvores,

E quando havia gente era igual à outra.

Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?

Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!

E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!

Génio? Neste momento

Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,

E a história não marcará, quem sabe?, nem um,

Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.

Não, não creio em mim.

Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!

Eu que não tenho nenhuma certeza, sou mais ou menos certo?

Não, nem em mim…

Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo

Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?

Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas –

Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas –,

E quem sabe se realizáveis,

Nunca verão a luz do sol real nem abrirão ouvidos de gente?

O mundo é para quem nasce para o conquistar

E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.

Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.

Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,

Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.

Mas, sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,

Ainda que não more nela;

Serei sempre o que não nasceu para isso;

Serei sempre só o que tinha qualidades;

Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta

E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,

E ouviu a voz de Deus num poço tapado.

Crer em mim? Não, nem em nada.

Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente

O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,

E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.

Escravos cardíacos das estrelas,

Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama;

Mas acordámos e ele é opaco,

Levantámo-nos e ele é alheio,

Saímos de casa e ele é a terra inteira,

Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;

Come chocolates!

Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.

Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.

Come, pequena suja, come!

Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!

Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,

Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei

A caligrafia rápida destes versos,

Pórtico partido para o Impossível.

Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,

Nobre ao menos no gesto largo com que atiro

A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas,

E fico em casa sem camisa.

(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,

Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,

Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,

Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,

Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,

Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,

Ou não sei quê moderno – não concebo bem o quê -,

Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!

Meu coração é um balde despejado.

Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco

A mim mesmo e não encontro nada.

Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.

Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,

Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,

Vejo os cães que também existem,

E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,

E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei. E até cri,

E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.

Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,

E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses

(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);

Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo

E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.

Fiz de mim o que não soube,

E o que podia fazer de mim não o fiz.

O dominó que vesti era errado.

Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.

Quando quis tirar a máscara,

Estava pegada à cara.

Quando a tirei e me vi ao espelho,

Já tinha envelhecido.

Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.

Deitei fora a máscara e dormi no vestiário

Como um cão tolerado pele gerência

Por ser inofensivo

E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,

Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,

E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,

Calcando aos pés a consciência de estar existindo,

Como um tapete em que um bêbado tropeça

Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.

Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada

E com o desconforto da alma mal-entendendo.

Ele morrerá e eu morrerei.

Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos.

A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.

Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,

E a língua em que foram escritos os versos.

Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.

Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente

Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,

Sempre uma coisa tão inútil como a outra,

Sempre o impossível tão estúpido como o real,

Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,

Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),

E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.

Semiergo-me enérgico, convencido, humano,

E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los

E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.

Sigo o fumo como uma rota própria,

E gozo, num momento sensitivo e competente,

A libertação de todas as especulações

E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira

E continuo fumando.

Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira

Talvez fosse feliz.)

Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).

Ah, conheço-o: é o Esteves sem metafísica.

(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)

Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.

Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo

Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

(1928)

in Fernando Pessoa, O Rosto e as Máscaras, Edições Ática, Lisboa, 2.ª edição, 1979, pp. 128-135

Beethoven - "Pastorale", Symphony No 6 in F Major Op.68

2011-03-22T09:45:00.000Z

Fernando Pessoa, no Dia Mundial da Poesia

2011-03-21T08:14:00.000Z

Hoje que a tarde é calma e o céu tranquilo,

E a noite chega sem que eu saiba bem,

Quero considerar-me e ver aquilo

Que sou, e o que sou o que é que tem.

Olho por todo o meu passado e vejo

Que fui quem foi aquilo em torno meu,

Salvo o que o vago e incógnito desejo

De ser eu mesmo de meu ser me deu.

Como a páginas já relidas, vergo

Minha atenção sobre quem fui de mim,

E nada de verdade em mim albergo

Salvo uma ânsia sem princípio ou fim.

Como alguém distraído na viagem,

Segui por dois caminhos par a par.

Fui com o mundo, parte da paisagem;

Comigo fui, sem ver nem recordar.

Chegado aqui, onde hoje estou, conheço

Que sou diverso no que informe estou.

No meu próprio caminho me atravesso.

Não conheço quem fui no que hoje sou.

Serei eu, porque nada é impossível,

Vários trazidos de outros mundos, e

No mesmo ponto espacial sensível

Que sou eu, sendo eu por 'star aqui?

Serei eu, porque todo o pensamento

Podendo conceber, bem pode ser

Um dilatado e múrmuro momento,

De tempos-seres de quem sou o viver?

(1931)

in Fernando Pessoa - O Rosto e as Máscaras, Edições Ática, Lisboa, 2.ª ed., 1979, p. 158

Nota: Apesar de alguns poemas não terem título, como este, o que, convenhamos, não é o mais importante, não podia deixar de escolher um de Fernando Pessoa (ortónimo) para assinalar este Dia Mundial da Poesia.

Mendelssohn - Spring Song

2011-03-20T18:23:00.000Z

Alexandre O'Neill - "Amigo"

2011-03-19T10:48:00.000Z

Mal nos conhecemos

Inauguramos a palavra amigo!

Amigo é um sorriso

De boca em boca,

Um olhar bem limpo

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.

Um coração pronto a pulsar

Na nossa mão!

Amigo (recordam-se, vocês aí,

Escrupulosos detritos?)

Amigo é o contrário de inimigo!

Amigo é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado.

É a verdade partilhada, praticada.

Amigo é a solidão derrotada!

Amigo é uma grande tarefa,

Um trabalho sem fim,

Um espaço útil, um tempo fértil,

Amigo vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill (1924-1986)

in No Reino da Dinamarca

Shostakovich - Jazz Suite No.2: VI.Waltz 2

2011-03-13T16:47:00.000Z

Vivaldi - L'Olimpiade - Lo seguitai felice

2011-03-04T11:59:00.000Z

Vivaldi (04/03/1678-28/07/1741)

Vladimir Maiakóvski - "Despertar é preciso"

2011-03-02T17:54:00.000Z

Na primeira noite eles aproximam-se e colhem uma flor do nosso jardim, e não dizemos nada.
Na segunda noite, já não se escondem; pisam as flores, matam o nosso cão, e não dizemos nada.
Até que um dia o mais frágil deles entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a lua e, conhecendo o nosso medo, arranca-nos a voz da garganta. E porque não dissemos nada, já não podemos dizer nada.

Vladimir Maiakóvski, "Despertar é preciso", (1893-1930)

Händel - Violin Sonata in G Minor HWV 364a

2011-02-28T10:41:00.000Z

Haydn - Concerto p. violino e orquestra, n.º 1 em C

2011-02-17T09:26:00.000Z

Feira do Livro Manuseado

2011-02-16T11:45:00.000Z

Entre 19 de Fevereiro e 19 de Março realiza-se mais uma Feira do Livro Manuseado, nas livrarias da Assírio & Alvim, em Lisboa, indicadas no cartaz (clicar na imagem para ver melhor), onde se encontram sempre boas sugestões a bons preços.

Verdi - Aida, Marcha Triunfal (Glória ao Egipto)

2011-02-11T17:44:00.000Z

Chopin - Nocturne E Op 62, N.2 E Major

2011-02-11T07:26:00.000Z

Eugénio de Andrade - "Aproxima a boca"

2011-02-08T09:34:00.000Z

Aproxima a boca da nascente:

não te importes

se for silêncio só

o que te chega aos ouvidos:

é música

ainda. Tenta uma vez mais

levantar a mão até ao bafo

da primeira estrela,

a pupila atenta

ao rumor de cada sílaba:

não tens outro país, não tens

outro céu.

Com a boca, com os olhos,

como os dedos

procura tocar a terra cheia

do teu coração.

Outra vez.

Eugénio de Andrade, em O Sal da Língua

Fernando Pessoa/ Alberto Caeiro - "Falas de civilização, e de não dever ser..."

2011-01-30T10:06:00.000Z

Falas de civilização, e de não dever ser,

Ou de não dever ser assim.

Dizes que todos sofrem, ou a maioria de todos,

Com as cousas humanas postas desta maneira.

Dizes que, se fossem diferentes, sofreriam menos.

Dizes que, se fossem como tu queres, seria melhor.

Escuto sem te ouvir.

Para que te quereria eu ouvir?

Ouvindo-te nada ficaria sabendo.

Se as cousas fossem diferentes, seriam diferentes: eis tudo.

Se as cousas fossem como tu queres, seriam só como tu queres.

Ai de ti e de todos que levam a vida

A querer inventar a máquina de fazer felicidade!

Alberto Caeiro, Poemas Inconjuntos

Mozart - Concerto per arpa ed flauto, K 299, andantino

2011-01-27T08:19:00.000Z

Mozart (27/01/1756 - 05/12/1791)

Nietzsche - ("o nojo do após-mesa")

2011-01-26T15:42:00.000Z

«Mas o que é que te aconteceu?» - «Não sei», disse ele hesitante; «talvez as harpias tenham voado sobre a minha mesa.» Acontece hoje, de vez em quando, um homem pacato, comedido, reservado, tornar-se, de repente, furioso, partir os pratos, virar a mesa, gritar, berrar, ofender todo o mundo - e, por fim, afastar-se envergonhado, furioso consigo próprio. Para onde? Para quê? Para morrer de fome? Para sufocar nas suas recordações? Quem tiver os apetites de uma alma elevada e requintada, e só raras vezes encontrar a sua mesa posta e a comida pronta, correrá, em qualquer altura, grande perigo: mas hoje, ele é extraordinário. Lançado numa época barulhenta e plebeia, com a qual não quer comer do mesmo prato, facilmente pode perecer de fome e sede ou se, finalmente apesar de tudo, «se servir» - morrer de um nojo repentino. Nós todos, verosimilmente, já comemos em mesas onde não tínhamos lugar; e precisamente os mais espirituais de entre nós, que são os mais difíceis de alimentar, conhecem aquela perigosa «dispepsia» que resulta de repentinamente nos apercebermos e ficarmos desiludidos com a comida e com a companhia à mesa - o nojo do «após-mesa».

F. Nietzsche, Para Além do Bem e do Mal, Guimarães, 1978, p.210

Boccherini - Cello Concerto N.12, E Flat Major Maestoso

2011-01-25T11:22:00.000Z

Eufrázio Filipe - "Sombras Vertebradas"

2011-01-19T08:52:00.000Z

Já os cães tinham ladrado tudo

quando os pássaros se recolheram

em coro nos jacarandás

e tu chegavas alada

da ciranda

para repousar no parapeito

da minha janela

Aqui tão perto ressoavam

os meus silêncios preferidos

nas marés desgrenhadas

os teus olhos de púrpura

recolhidos em ânforas

numa feira de barro

para ficares mais leve de palavras

Sereníssima afloraste o velho alaúde

mas foi da escarpa onde te vejo

que nunca saberei quem és

a projectar réstias de sol

nas sombras vertebradas

que movem os teus dedos

Eufrázio Filipe

Sombras Vertebradas, em Mar Arável

Eugénio de Andrade - "Nada"

2011-01-17T17:27:00.000Z

Nada, nem sequer o Verão

está completo. Menos ainda o colar

de sílabas que, desvelado,

te ponho à roda da cintura.

Nunca me pediste mais, nunca

te dei outra coisa.

Quando juntamos as mãos esquecemos

que somos culpados da nossa inocência.

E sorrimos, alheios

ao sol que declina, à estrela

do norte que sabemos no fim.

O privilégio da vida é este

silêncio musical que do teu olhar

cai nos meus olhos

e regressa a ti acrescentado

pela luz da manhã varrendo o mar.

Eugénio de Andrade

(19/01/1923-13/06/2005)

Fernando Pessoa / Ricardo Reis "São plácidas todas as horas que nós perdemos"

2011-01-16T16:51:00.000Z

Mestre, são plácidas

Todas as horas

Que nós perdemos,

Se no perdê-las,

Qual numa jarra,

Nós pomos flores.

Não há tristezas

Nem alegrias

Na nossa vida.

Assim saibamos,

Sábios incautos,

Não a viver,

Mas decorrê-la,

Tranquilos, plácidos,

Lendo as crianças

Por nossas mestras,

E os olhos cheios

De Natureza...

À beira-rio,

À beira-estrada,

Conforme calha,

Sempre no mesmo

Leve descanso

De estar vivendo.

O tempo passa,

Não nos diz nada.

Envelhecemos.

Saibamos, quase

Maliciosos,

Sentir-nos ir.

Não vale a pena

Fazer um gesto.

Não se resiste

Ao deus atroz

Que os próprios filhos

Devora sempre.

Colhamos flores.

Molhemos leves

As nossas mãos

Nos rios calmos,

Para aprendermos

Calma também.

Girassóis sempre

Fitando o sol,

Da vida iremos

Tranquilos, tendo

Nem o remorso

De ter vivido.

Odes/ Ricardo Reis

(Na imagem: Fernando Pessoa desenhado por Almada Negreiros)

Mozart - Concerto para piano, N.º 21, 2.º Mov.

2011-01-13T10:59:00.000Z

Al Berto - "Há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida"

2011-01-11T00:03:00.002Z

No dia em que o poeta Al Berto completaria 63 anos (11/01/1948-13/06/1997), um poema dito pelo próprio, com fundo musical de Rodrigo Leão. Sugiro também a leitura de um texto de Teresa Sá Couto, de 2/01/2009, na Orgia Literária, sobre o livro "O Medo" publicado pela Assírio & Alvim, em 2000.

Bach - Piano Concerto, BWV 1058, Elegia...

2011-01-07T09:27:00.000Z

Rodrigo Leão - Herberto Helder / Minha cabeça estremece...

2011-01-05T10:08:00.000Z

Herberto Helder, «Poemacto II: Minha cabeça estremece com todo o esquecimento», 1961

Rodrigo Leão & Gabriel Gomes, «"Os Poetas": Entre nós e as palavras», 1997

Bach - Brandenburg Concerto No.5, Mov. 1

2010-12-31T15:54:00.000Z

Será demasiado desejar a todos um 2011 tão belo quanto a música de Bach? Sejamos arrojados!...

Bach - Brandenburg Concertos No.2 - i: Allegro Moderato

2010-12-25T09:11:00.000Z

Roberta Flack - Killing me softly with his song

2010-12-23T08:49:00.000Z

Mário de Sá-Carneiro - "Dispersão"

2010-12-19T09:34:00.000Z

Perdi-me dentro de mim

Porque eu era labirinto,

E hoje, quando me sinto,

É com saudades de mim.

Passei pela minha vida

Um astro doido a sonhar.

Na ânsia de ultrapassar,

Nem dei pela minha vida...

Para mim é sempre ontem,

Não tenho amanhã nem hoje:

O tempo que aos outros foge

Cai sobre mim feito ontem.

(O Domingo de Paris

Lembra-me o desaparecido

Que sentia comovido

Os Domingos de Paris:

Porque um domingo é família,

É bem-estar, é singeleza,

E os que olham a beleza

Não têm bem-estar nem família)

O pobre moço das ânsias...

Tu, sim, tu eras alguém!

E foi por isso também

Que te abismaste nas ânsias.

A grande ave doirada

Bateu asas para os céus,

Mas fechou-as saciada

Ao ver que ganhava os céus.

Como se chora um amante,

Assim me choro a mim mesmo:

Eu fui amante inconstante

Que se traiu a si mesmo.

Não sinto o espaço que encerro

Nem as linhas que projecto:

Se me olho a um espelho, erro -

Não me acho no que projecto.

Regresso dentro de mim

Mas nada me fala, nada!

Tenho a alma amortalhada.

Sequinha, dentro de mim.

Não perdi a minha alma,

Fiquei com ela, perdida.

Assim eu choro, da vida,

A morte da minha alma.

Saudosamente recordo

Uma gentil companheira

Que na minha vida inteira

Eu nunca vi... mas recordo

A sua boca doirada

E o seu corpo esmaecido,

Em um hálito perdido

Que vem na tarde doirada.

(As minhas grandes saudades

São do que nunca enlacei.

Ai, como eu tenho saudades

Dos sonhos que não sonhei!...)

E sinto que a minha morte -

Minha dispersão total -

Existe lá longe, ao norte,

Numa grande capital.

Vejo o meu último dia

Pintado em rolos de fumo,

E todo azul-de-agonia

Em sombra e além me sumo.

Ternura feita saudade,

Eu beijo as minhas mãos brancas...

Sou amor e piedade

Em face dessas mãos brancas...

Tristes mãos longas e lindas

Que eram feitas pra se dar...

Ninguém mas quis apertar...

Tristes mãos longas e lindas...

Eu tenho pena de mim,

Pobre menino ideal...

Que me faltou afinal?

Um elo? Um rastro?... Ai de mim!...

Desceu n'alma o crepúsculo;

Eu fui alguém que passou.

Serei, mas já não me sou;

Não vivo, durmo o crepúsculo.

Álcool dum sono outonal

Me penetrou vagamente

A difundir-me dormente

Em uma bruma outonal.

Perdi a morte e a vida,

E, louco, não enlouqueço...

A hora foge vivida

Eu sigo-a, mas permaneço...

... ... ... ... ... ... ... ... ...

(1914)

Em Poesias Completas de Mário de Sá-Carneiro, Colecção Clássicos Anagrama, Porto, 1983(?)

Mário de Sá-Carneiro (1890-1916)

Fernando Pessoa/ Ricardo Reis - "Cura de ser quem és"

2010-12-12T09:26:00.000Z

Ninguém a outro ama, senão que ama

O que de si há nele, ou é suposto.

Nada de pese que não te amem. Sentem-te

Quem és, e és estrangeiro.

Cura de ser quem és, amam-te ou nunca.

Firme contigo, sofrerás avaro

De penas.

Odes/ Ricardo Reis

Bach - Concerto BWV 955 (p. 1 e 2)

2010-12-10T09:31:00.001Z

Fernando Pessoa/ Alberto Caeiro - Talvez quem vê bem não sirva para sentir

2010-12-09T08:49:00.000Z

Talvez quem vê bem não sirva para sentir

E não agrada por estar muito antes das maneiras.

É preciso ter modos para todas as coisas,

E cada coisa tem o seu modo, e o amor também.

Quem tem o modo de ver os campos pelas ervas

Não deve ter a cegueira que faz fazer sentir.

Amei, e não fui amado, o que só vi no fim,

Porque não se é amado como se nasce mas como acontece.

Ela continua tão bonita de cabelo e boca como dantes,

E eu continuo como era dantes, sozinho no campo.

Como se tivesse estado de cabeça baixa,

Penso isto, e fico de cabeça alta

E o dourado sol seca a vontade de lágrimas que não posso deixar de ter.

Como o campo é vasto e o amor interior...!

Olho, e esqueço, como seca onde foi água e nas árvores desfolha.

Alberto Caeiro/ O Pastor Amoroso

John Lennon (09/10/1940 - 08/12/1980)

2010-12-08T00:08:00.002Z

Para assinalar o 30.º aniversário do assassinato de John Lennon escolhi alguns temas e vídeos e cuja sequência fazem algum sentido para mim.

Do primeiro tema, "Happy Christmas (War is over)", queria apresentar dois vídeos porque, infelizmente, a realidade não é sempre tão apaziguadora como a que podemos sentir naquele que publico e, por isso, haveria que mostrar o lado da guerra que, afinal, ainda não acabou, mas esse tem o código desactivado, talvez por ter imagens que podem ferir a sensibilidade de algumas pessoas, mas que são reais e vão continuar a sê-lo, porque a barbárie e as tragédias não acabarão enquanto o Homem existir, e cujo código curto é este: http://www.youtube.com/watch?v=s8jw-ifqwkM .

Depois pareceram-me adequados os temas "Come Together" e a sua versão de "Stand by me", talvez como votos para o futuro.

Vivaldi - Op. 7, Conc. 12, I Allegro

2010-12-04T09:24:00.000Z

Fernando Pessoa - 75.º aniversário da sua morte (homenagem)

2010-11-30T08:00:00.007Z

A minha homenagem de hoje, a Fernando Pessoa, não será feita através de um poema ou de qualquer outro texto dele ou dos seus heterónimos ou do semi-heterónimo Bernardo Soares, que poderão ser lidos em qualquer dos blogues dada a atenção que me têm merecido, mas através de um fado cantado por Ana Moura, e cujo vídeo tenta retratar uma viagem imaginária de Fernando Pessoa desde o Chiado, em Lisboa, até à cidade de Nova Iorque, e daí o seu título: Fernando Pessoa @ NY (en)cantado por Ana Moura. Espero que constitua uma bela surpresa para os apreciadores de Pessoa, quanto o foi para mim.

Quadro de Fernando Pessoa por João Ricardo

"Fado de Pessoa":
Letra de João Pedro Pais
Álbum de Ana Moura - "Aconteceu" (2004)
Vídeo produzido por Ricardo Cobra em 2007

Fernando Pessoa (13/06/1888 - 30/11/1935)

Vivaldi - Concerto in B Minor RV 386 Mov. 1/3

2010-11-27T00:14:00.003Z

Mário Cesariny - "O Navio de Espelhos" (homenagem)

2010-11-26T08:00:00.021Z

Mário Cesariny (09/08/1923 - 26/11/2006)

2.º Congresso Internacional Fernando Pessoa e Revista PESSOA

2010-11-22T12:39:00.001Z

Eduardo Lourenço, Teresa Rita Lopes, Caetano Veloso e João Botelho são alguns dos colaboradores do primeiro número da revista PESSOA, a ser lançada no 2.º Congresso Internacional Fernando Pessoa, no Teatro Aberto, em Lisboa, entre 23 e 25 de Novembro. A edição bilingue e trimestral promete dar lugar ao ensaio e à poesia. De acordo com a Directora da Casa Fernando Pessoa, “falta a Portugal uma revista de ensaio, que exceda os compartimentos da indagação literária – ensaio é experimentação, risco, excesso. A obra de Fernando Pessoa é isso: uma obra contaminada e contaminável, sem medo de cruzar e misturar fronteiras. Esta revista procura cumprir o desígnio desbravador dessa obra”. Aos ensaios publicados neste primeiro número da revista PESSOA junta-se um conjunto de poemas inéditos de Ana Luísa Amaral e Maria Lúcia Dal Farra, bem como portefólios de José David, Jorge Colombo e Graça Morais. Destaque ainda para a divulgação do Filme do Desassossego de João Botelho, e da Biblioteca Particular de Fernando Pessoa, agora também online pela mão de Jerónimo Pizarro, Patrício Ferrari e Antonio Cardiello. A nova edição da Casa Fernando Pessoa conta ainda, no Conselho Editorial, com Fernando Cabral Martins, Fernando J. B. Martinho, Perfecto E. Cuadrado ou Richard Zenith, entre outros. Uma revista que é também, garante Inês Pedrosa, um “convite ao Desassossego”.

Também AQUI

Carlos Seixas - Concerto para cravo e cordas em Lá Maior, I, Allegro

2010-11-17T08:00:00.005Z

Do mesmo modo que não há machado que corte a raiz ao pensamento, nada nos impede de ver imagens lindíssimas de algumas zonas afectadas pela Cimeira da Nato, em Lisboa, ao som da música, ainda mais bela, de Carlos Seixas, e apreciar o contraste: barroco (música) / moderno (arquitectura).

José Saramago - 88.º aniversário de nascimento (homenagem através de excerto de O Evangelho segundo Jesus Cristo)

2010-11-16T00:18:00.002Z

«Disse Deus, Haverá uma Igreja, que, como sabes, quer dizer assembleia, uma sociedade religiosa que tu fundarás, ou em teu nome será fundada, o que é mais ou menos o mesmo se nos ativermos ao que importa, e essa Igreja espalhar-se-á pelo mundo até a confins que ainda estão por conhecer, chamar-se-á católica porque será universal, o que, infelizmente, não evitará desavenças e dissensões entre os que te terão como referência espiritual, mais, como já te disse, do que a mim próprio, mas isso será apenas por algum tempo, só uns milhares de anos, porque eu já era antes que tu fosses e sempre o hei-de ser depois que tu deixes de ser o que és e o que serás, Fala claro, interrompeu Jesus, Não é possível, disse Deus, as palavras dos homens são como sombras, e as sombras nunca saberiam explicar a luz, entre elas e a luz está e interpõe-se o corpo opaco que as faz nascer, Perguntei-te pelo futuro, É do futuro que estou a falar, O que quero que me digas é como viverão os homens que depois de mim vierem, Referes-te aos que te seguirem, Sim, se serão mais felizes, Mais felizes, o que se chama felizes não direi, mas terão a esperança duma felicidade lá no céu onde eu eternamente vivo, portanto a esperança de viverem eternamente comigo, Nada mais, Parece-te pouco, viver com Deus, Pouco, muito ou tudo, só se virá a saber depois do juízo final, quando julgares os homens pelo bem e mal que tiverem feito, por enquanto vives sozinho no céu, Tenho os meus anjos e os meus arcanjos, Faltam-te os homens, Pois faltam, e para que eles venham a mim é que tu serás crucificado, Quero saber mais, disse Jesus quase com violência, como se quisesse afastar a imagem que de si mesmo se lhe representara, suspenso de uma cruz, ensanguentado, morto, Quero saber como chegarão as pessoas a crer em mim e a seguir-me, não me digas que será suficiente o que eu lhes disser, não me digas que bastará o que em meu nome disserem depois de mim os que em mim já creiam, dou-te um exemplo, os gentios e os romanos, que têm outros deuses, quererás tu dizer-me que, sem mais nem menos, os trocarão por mim, Por ti não, por mim, Por ti ou por mim, tu próprio dizes que é o mesmo, não joguemos com as palavras, responde à minha pergunta, Quem tiver a fé virá a nós, Assim, sem mais nada, tão simplesmente como acabas de o dizer, Os outros deuses resistirão, E tu lutarás contra eles, por certo, Que disparate, tudo quanto acontece, é na terra que acontece, o céu é eterno e pacífico, o destino dos homens cumprem-no os homens onde estiverem, Dizendo as coisas por claro, mesmo sendo as palavras sombras, vão morrer homens por ti e por mim, Os homens sempre morreram pelos deuses, até por falsos e mentirosos deuses, Podem os deuses mentir, Eles podem, E tu és, de todos, o único e verdadeiro, Único e verdadeiro, sim, E, sendo verdadeiro e único, nem por isso podes evitar que os homens morram por ti, eles que deviam ter nascido para viver para ti, na terra, quero dizer, não no céu, onde não terás, para lhes dar, nenhuma das alegrias da vida. […]»

O Evangelho segundo Jesus Cristo, Editorial Caminho, Lisboa, 1991, pp. 379/80

José Saramago (16/11/1922 - 18/06/2010)

Eugénio de Andrade - "Adeus"

2010-11-10T12:12:00.000Z

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras
e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro!
Era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes!
e eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.
Mas isso era no tempo dos segredos,
no tempo em que o teu corpo era um aquário,
no tempo em que os meus olhos
eram peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor...,
já se não passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.
Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Eugénio de Andrade (1923-2005)

DvoráK - Serenade for String Orchestra in E Major, Opus 22

2010-11-08T09:21:00.000Z

Albert Camus - 97.º aniversário de nascimento (homenagem)

2010-11-07T02:43:00.000Z

Para esta simples homenagem a Albert Camus escolhi um excerto do livro O Mito de Sísifo, e do capítulo As Paredes Absurdas: «O sentimento do absurdo pode esbofetear qualquer homem à esquina de qualquer rua. Em si mesmo, na sua nudez desoladora, na sua luz sem esplendor, é inapreensível. Mas até essa dificuldade merece reflexão. É provavelmente verdade que um homem nos fica sempre desconhecido e que nele sempre subsiste qualquer coisa de irredutível que nos escapa. Mas praticamente conheço os homens e reconheço-os pela sua conduta, pelo conjunto dos seus actos, pelas consequências que a sua passagem suscita na vida. Da mesma maneira posso praticamente definir, praticamente apreciar todos esses sentimentos irracionais que a análise não consegue captar. Para tanto me basta reunir a soma das suas consequências na ordem da inteligência, surpreender-lhes e fixar-lhes a face, delimitar-lhes o universo. É certo que, aparentemente, lá por ter visto cem vezes o mesmo actor, nem por isso o conheço pessoalmente melhor. No entanto, se eu adicionar os heróis que ele encarnou e disser que o conheço um pouco mais por ocasião da centésima personagem recenseada, sente-se que há aqui uma parte de verdade. Porque este paradoxo aparente é também um apólogo. Tem uma moralidade. Ensina que um homem se define tão bem através das suas comédias como através dos seus impulsos sinceros. Assim acontece, um tom abaixo, com os sentimentos, inacessíveis no coração, mas parcialmente traídos pelos actos que eles animam e pelas atitudes de espírito que pressupõem. Vê-se bem que defino assim um método. Mas vê-se também que esse método é de análise e não de conhecimento. Porque os métodos implicam metafísicas, atraiçoam, sem se darem conta disso, as conclusões que por vezes pretendem não conhecer ainda. Assim, as últimas páginas de um livro já estão nas primeiras. Esta ligação é inevitável. O método aqui definido confessa o sentimento de que todo o verdadeiro conhecimento é impossível. Só as aparências podem enumerar-se e o clima fazer-se sentir.

Esse inacessível sentimento do absurdo, talvez o possamos então atingir em mundos diferentes, mas fraternais, da inteligência, da arte de viver, ou simplesmente da arte. O clima do absurdo está no início. O fim é o universo absurdo e essa atitude de espírito que ilumina o mundo a uma luz que lhe é própria, a fim de fazer resplandecer o rosto privilegiado e implacável que esta lhe sabe reconhecer.»

O Mito de Sísifo, Livros do Brasil, Lisboa, 1983, pp. 22/24

Albert Camus 07/11/1913 - 04/01/1960
Prémio Nobel da Literatura em 1957

Fernando Pessoa / Ricardo Reis - "Cada um cumpre o destino que lhe cumpre"

2010-11-05T17:40:00.000Z

Cada um cumpre o destino que lhe cumpre,
E deseja o destino que deseja;
Nem cumpre o que deseja,
Nem deseja o que cumpre,
Como as pedras na orla dos canteiros
O Fado nos dispõe, e ali ficamos;
Que a Sorte nos fez postos
Onde houvemos de sê-lo.
Não tenhamos melhor conhecimento
Do que nos coube que de que nos coube.
Cumpramos o que somos.
Nada mais nos é dado.

Odes / Ricardo Reis

Camille Saint-Saëns -The Swan

2010-10-31T12:37:00.002Z

Ray Charles & Norah Jones - Here we go again

2010-10-27T02:30:00.000+01:00

Clarice Lispector - Sonhe (com música de Mahler) e outros trechos

2010-10-24T01:55:00.000+01:00

Maria João & Mário Laginha - Ive grown accustomed to his face

2010-10-23T11:52:00.000+01:00

Bach - Pastorale (num interessante arranjo)

2010-10-22T19:55:00.000+01:00

Vivaldi - Beautiful Autumn

2010-10-21T01:32:00.000+01:00

Maurane, sobre um prelúdio de Bach

2010-10-17T11:38:00.000+01:00