Mahler: Sinfonia n.º 5, Adagietto

Eugénio de Andrade - As palavras

São como cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

in Coração do Dia

N.B. Logroscino: Concerto for flute, strings & b.c. in G major

Ana Hatherly, A história do mundo

A história do mundo

é uma autobiografia inventada

é a história

dum Paraíso desencontrado

dum velho-novo-mundo

pr'a sempre ultrajado

p'la enorme cintilação do oiro

Ah

como é desigual

a viagem da descoberta!

Entre a cópia e a falta

ante o vexame do despenho

uma pergunta maléfica nos assalta:

Que fazer?

A alma 

não tem que fazer nada

dizia um célebre quietista...

Ana Hatherly

in Itinerários, Edições quasi, 2003

Bach - Cantata BWV 243 1.Magnificat in D Major

Carlos Drummond de Andrade, Estrambote melancólico

Tenho saudade de mim mesmo,

saudade sob aparência de remorso,

de tanto que não fui, a sós, a esmo,

e de minha alta ausência em meu redor.

Tenho horror, tenho pena de mim mesmo

e tenho muitos outros sentimentos

violentos. Mas se esquivam no inventário,

e meu amor é triste como é vário,

e sendo vário é um só. Tenho carinho

por toda perda minha na corrente

que de mortos a vivos me carreia

e a mortos restitui o que era deles

mas em mim se guardava. A estrela-d’alva

penetra longamente seu espinho

(e cinco espinhos são) na minha mão.

Carlos Drummond de Andrade (1902-1987)

In Um eu todo retorcido, Antologia Poética, Círculo de Leitores, Lisboa, 2003

Vivaldi - RV215/ Concerto for violin, strings & b.c. in D major

Ana Hatherly, "O poeta não quer duplicar o mundo"

O poeta não quer duplicar o mundo
não quer fazer dele uma cópia:

Luta com a palavra
como Jacob lutou com o anjo
mas a escada que ele sobe
conduz a outras alturas
a outras planuras

É assim que o poeta
palavra por palavra
como pedra sobre pedra
constrói o edifício do poema

E a sua mão
robótico instrumento comandado
pela algébrica lógica do sentido oculto
produz
deve produzir
o que o mundo não tem
o que o mundo não diz
o que o mundo não é.

Ana Hatherly

in A Idade da Escrita

Bach - Divino Sospiro, Cantata BWV 63

"RECOMEÇAR", de Drummond ou de Gaefke?

No mundo maravilhoso da Internet, por vezes deparamo-nos com coisas como esta: uns atribuem a autoria deste texto a Carlos Drummond de Andrade, outros a Paulo Roberto Gaefke, mencionando até o livro “Decidi ser Feliz” onde Gaefke o terá publicado. Ora, como o nome do livro, e o próprio texto, podem indicar aquele tipo de literatura de auto-ajuda/ reflexão, que, confesso, desconheço em Drummond de Andrade, seria bom se alguém conseguisse dizer-me o nome do livro, e outras referências, onde Drummond o terá publicado, pois só com estes elementos poderei desfazer qualquer equívoco. A única frase que tem autor certo é a última, pois é do nosso Fernando Pessoa/ Alberto Caeiro e está devidamente entre aspas.

RECOMEÇAR

Não importa aonde você parou...
Em que momento da vida você cansou...
O que importa é que sempre é possível e necessário "Recomeçar".
Recomeçar é dar uma chance a si mesmo...
É renovar as esperanças na vida e o mais importante...
Acreditar em você de novo.
Sofreu muito nesse período?
Foi aprendizado...
Chorou muito?
Foi limpeza da alma...
Ficou com raiva das pessoas?
Foi para perdoá-las um dia...
Sentiu-se só por diversas vezes?
É porque você fechou as portas até para os anjos...
Acreditou que tudo estava perdido?
Era o início da sua melhora...
Pois é...
Agora é hora de reiniciar...
De pensar na luz...
De encontrar prazer nas coisas mais simples de novo...
Que tal um novo emprego?
Um corte de cabelo arrojado...
Diferente?
Um novo curso...
Ou aquele velho desejo de aprender a pintar...
Desenhar...
Dominar o computador...
Ou qualquer outra coisa...
Olha quanto desafio...
Quanta coisa nova nesse mundão de meu Deus, o esperando.
Está se sentindo sozinho?
Besteira...
Tem tanta gente que você afastou com o seu "período de isolamento"...
Tem tanta gente esperando apenas um sorriso seu para "chegar" perto de você.
Quando nos trancamos na tristeza...
Nem nós mesmos nos suportamos...
Ficamos horríveis...
O mal humor vai comendo nosso fígado...
Até a boca fica amarga!
Recomeçar...
Hoje é um bom dia para começar novos desafios.
Onde você quer chegar?
Ir alto...
Sonhe alto...
Queira o melhor do melhor...
Queira coisas boas para a vida...
Pensando assim trazemos para nós aquilo que desejamos...
Se pensamos pequeno...
Coisas pequenas teremos...
Já se desejarmos fortemente o melhor e, principalmente, lutarmos pelo melhor, o melhor vai se instalar na nossa vida.
E é o hoje o dia da faxina mental...
Joga fora tudo que te prende ao passado...
Ao mundinho de coisas tristes...
Fotos...
Peças de roupa, papel de bala...
Ingressos de cinema, bilhete de viagens...
E toda aquela tranqueira que guardamos quando nos julgamos apaixonados...
Jogue tudo fora...
Mas, principalmente, esvazie seu coração...
Fique pronto para a vida...
Para um novo amor...
Lembre-se: somos apaixonáveis...
Somos sempre capazes de amar muitas e muitas vezes...
Afinal de contas...
Nós somos o "Amor".
"Sou do tamanho daquilo que vejo e não do tamanho da minha altura".

Mozart, KV 299/ Concerto for harp, flute in C major

Herberto Helder, "Deixarei os jardins a brilhar com seus olhos"

Deixarei os jardins a brilhar com seus olhos
detidos: hei-de partir quando as flores chegarem
à sua imagem. Este verão concentrado em cada espelho.

O próprio movimento o entenebrece. Mas chamejam os lábios
dos animais. Deixarei as constelações panorâmicas destes dias
internos.


Vou morrer assim, arfando entre o mar fotográfico
e côncavo e as paredes com as pérolas afundadas.

E a lua desencadeia nas grutas o sangue que se agrava.


Está cheio de candeias, o verão de onde se parte,
ígneo nessa criança contemplada. Eu abandono estes jardins
ferozes, o génio que soprou nos estúdios cavados.

É a cólera que me leva aos precipícios de agosto, e a mansidão
traz-me às janelas. São únicas as colinas como o ar
palpitante fechado num espelho. É a estação dos planetas.
Cada dia é um abismo atómico.


E o leite faz-se tenro durante os eclipses.

Bate em mim cada pancada do pedreiro
que talha no calcário a rosa congenital.
A carne, asfixiam-na os astros profundos nos casulos.
O verão é de azulejo.
É em nós que se encurva o nervo do arco
contra a flecha. Deus ataca-me na candura.

Fica, fria, esta rede de jardins diante dos incêndios.

E uma criança dá a volta à noite, acesa completamente
pelas mãos.


Herberto Helder (nasceu a 23/11/1930)
 

in Cobra, Poesia Toda, Assírio & Alvim, 1979

Schubert - "Serenade"

No Fate, Poem for Peace de Maria Henriques

No fate no hate no war,

no more dead children on the floor

no more blood inside the silence of the dark holes

no more dying women all alone.

We need to have more Peace

And no more darkness

nor hate

nor war,

let's create something new

some new souls;

lets try to give our world much more

Love.

But no more fate

no hate

no war.

And no more dead children on the floor.

Maria Henriques

Este poema foi enviado pela Maria Henriques ao “Poetry for Peace Contest”, organizado pelas Nações Unidas, cuja votação terminou a 14 de Outubro p.p., e que, gentilmente, me autorizou a publicá-lo aqui, o que mais uma vez agradeço, e que se encontra em: http://www.un.org/disarmament/special/poetryforpeace/poems/henriques/, esperando que os amigos Bloggers for Peace gostem como eu gostei.

Tchaikovsky - Piano Concerto 1, B flat minor

Fernando Pessoa/ Ricardo Reis - "Certeza única é o mal presente"

Pois que nada que dure, ou que, durando,

Valha, neste confuso mundo obramos,

E o mesmo útil para nós perdemos

Connosco, cedo, cedo.

O prazer do momento anteponhamos

À absurda cura do futuro, cuja 

Certeza única é o mal presente

Com que o seu bem compramos.

Amanhã não existe. Meu somente

É o momento, eu só quem existe

Neste instante, que pode o derradeiro

Ser de quem finjo ser?

Fernando Pessoa/ Ricardo Reis - Odes

Vivaldi - RV281/ Concerto for violin, strings & b.c. in E Minor

Carlos Seixas - Sinfonia for strings & b.c. in B flat major

Mia Couto - "Ânsia"

Não me deixem tranquilo
não me guardem sossego
eu quero a ânsia da onda
o eterno rebentar da espuma

As horas são-me escassas:
dai-me o tempo
ainda que o não mereça
que eu quero
ter outra vez
idades que nunca tive
para ser sempre
eu e a vida
nesta dança desencontrada
como se de corpos
tivéssemos trocado
para morrer vivendo

Mia Couto, em Raiz de orvalho e outros poemas, Caminho, 2009

John Coltrane Quintet - Wells Fargo

Natália Correia - Insónia (homenagem em dia de aniversário)

Insónia. Abro a janela. Esvaimento

No abismo da solidão estrelada.

É inquietante a paz e um sentimento

De hora nenhuma vai da lua ao nada.

Tem nisto um deus sinistro o instrumento

De submeter-me em morte figurada?

Silêncio astral. Estático tormento

No eterno insone que inspira a hora parada

Suga-me o sangue um polvo agonizante.

Marginam o pensamento delirante

Espectros de prostitutas na avenida.

Pesam as pálpebras. Apodrece a ideia

De adormecer. O dia já clareia

Num galho tenro da árvore da vida.

Natália Correia (13/09/1923-16/03/1993)

Em Poesia Completa, Dom Quixote, Lisboa, 1999

Sonny Clark Quintet - Something Special

Antero de Quental - "A uma amiga" (18/04/1842 - 11/09/1891)

Aqueles, que eu amei, não sei que vento

Os dispersou no mundo, que os não vejo…

Estendo os braços e nas trevas beijo

Visões que à noite evoca o sentimento…

Outros me causam mais cruel tormento

Que a saudade dos mortos… que eu invejo…

Passam por mim, mas como que têm pejo

Da minha soledade e abatimento!

Daquela Primavera venturosa

Não resta uma flor só, uma só rosa…

Tudo o vento varreu, queimou o gelo!

Tu só foste fiel – tu, como dantes,

Inda volves teus olhos radiantes…

Para ver o meu mal… e escarnecê-lo!

Antero de Quental, Sonetos Completos, Europa-América

Stan Getz - Autumn Leaves

Natália Correia - Uma laranja para Alberto Caeiro

Venho simplesmente dizer

que uma laranja é uma laranja

e comove saber que não é ave

Se o fosse não seriam ambas

uma só coisa volátil e doce

de que a ave é o impulso de partir

e a laranja o instinto de ficar.

Não sei de nada mais eterno

do que haver sempre uma só coisa

e ela ser muitas e diferentes

e cada coisa ternamente ocupar

só o espaço que pode rodeada

pelo espaço que a pode rodear.

Sei que depois da laranja

a laranja poderá ser até

mesmo laranja se necessária

mas cada vez que o for

sê-lo-à rigorosamente

como se de laranja fosse

a exacta fome inadiável.

De ser laranja gomo a gomo

o íntimo pomo se enternece

e não cabe em si de amor

embriagada de saber

que a sua morte nos será doce.

Natália Correia

Em Poesia Completa, Dom Quixote, Lisboa, 1999

Lester Young - I guess I'll have to change my plan

Fernando Pessoa/ Alberto Caeiro - Quando vier a Primavera

Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na primavera passada.
A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma. 

Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é. 

Fernando Pessoa/ Alberto Caeiro

J. de Sousa Carvalho - Isacco figura del redentore, Aria: Madre, addio

Nietzsche - Das Altas Montanhas, Cântico Final

Ó meio-dia da vida! Tempo solene!

Ó jardim de Verão!

Felicidade inquieta no estar perscrutando e esperando:

Espero os amigos, noite e dia pronto,

Onde estais vós, amigos? Vinde! É tempo! É tempo!

Não era para vós que o cinzento do glaciar

Hoje se enfeitou de rosas?

O ribeiro procura-vos; saudosos apressam-se, empurram-se

Vento e nuvens, hoje mais alto para o azul

Para daí bem do alto vos descobrirem.

No mais alto a minha mesa foi posta para vós:

Quem habita das estrelas

Tão próximo, quem, das medonhas distâncias abissais?

O meu reino – que reino se estendeu por mais longe?

E o meu mel – quem é que o provou? …

Cá estais vós, amigos! – Ai, todavia, não sou eu

Quem queríeis vós?

Hesitais, pasmais – ai, que vos não zangais antes!

Eu – já não o sou? Mudados a mão, o andar, a casa?

E o que eu sou, não o sou – para vós, amigos?

Tornei-me outro? E estranho a mim próprio?

Fugido de mim próprio?

Um lutador que demasiadas vezes se venceu a si próprio?

Que demasiadas vezes se ergueu contra a sua própria força,

Ferido e detido pela sua própria vitória?

Procurei, onde o vento sopra mais cortante?

Aprendi a habitar

Onde ninguém habita, nas zonas desertas dos ursos brancos,

Desaprendi homem e Deus, blasfémia e oração?

Tornei-me um fantasma, errando sobre os glaciares?

Vós, velhos amigos! Olhai! Agora estais pálidos,

Cheios de amor e de pavor!

Não, ide! Sem zanga! Aqui – vós não podeis habitar:

Aqui, na região longínqua dos gelos e das rochas –

Aqui deve-se ser caçador e lesto como a camurça.

Tornei-me um caçador malvado! – Vede como

O meu arco está bem esticado!

Foi o mais forte quem conseguiu distendê-lo tanto:

Mas agora, ai! Este dardo é perigoso

Como nenhum dardo – fugi daqui! Para vosso bem! …

Vós ide-vos? – Ó coração, tu suportaste bastante,

Forte ficou a tua esperança:

Mantém as tuas portas abertas para novos amigos!

Deixa os velhos! Deixa a recordação!

Se fosses jovem outrora – és melhor jovem agora!

O que jamais nos ligou, o laço de uma esperança –

Quem lê ainda os sinais,

Os empalidecidos, que o amor outrora nele inscreveu?

A um pergaminho que a mão hesita em segurar

Comparo-o eu – da mesma maneira desbotado, queimado.

Não mais amigos, esses são – como chamá-los então? –

Apenas amigos-fantasmas!

Esses às vezes de noite ainda batem no meu coração e na minha janela,

Olham-me e dizem: «Mas éramo-lo nós?»

Ó palavra murcha que outrora cheirava a rosas!

Ó saudade da juventude que não compreendeu a si própria!

Aqueles por quem eu ansiava,

Aqueles que eu julgava transformados tal como eu,

O facto de terem envelhecido afastou-os:

Só quem se transforma continua meu parente.

Ó meio-dia da vida! Segunda juventude!

Ó jardim de Verão!

Felicidade inquieta no estar perscrutando e esperando!

Espero os amigos, noite e dia pronto,

Os novos amigos! Vinde! É tempo! É tempo!

*

Esta canção acabou – o grito doce da saudade

Morreu na boca:

Fê-lo um mágico, o amigo da hora própria,

O amigo do meio-dia – não! Não pergunteis quem é.

Então ao meio-dia, Um tornou-se Dois …

Agora festejamos nós, certos da vitória comum,

A festa das festas:

Chegou o amigo Zaratustra, o hóspede dos hóspedes!

Agora ri o mundo, abriu-se a cortina cinzenta,

E foi o casamento da luz e das trevas …

F. Nietzsche

(Traduzido do alemão por Hermann Pflüger)

J.J. de Mondonville - Sonate en symphonie after Op.3 n.6